CHAPTER 138: ICH WETTE, SIE HAT SEIT JAHREN KEINEN SCHLAG MEHR AUSGEFÜHRT

"Es gibt ein Gerücht, dass sie einmal eine ganze Stadt zerstört hat."

Für ein paar Sekunden sagte niemand etwas.

Keine Gläser klirrten. Niemand bewegte sich. Selbst der Mann mit der Zigarre nahm keinen Zug. Die Hintergrundmusik von der Party unten pulsierte noch leise durch die Wände, aber sie fühlte sich weit weg an.

Nur Stille.

Dann brach die Stille – nicht mit einer weiteren Warnung, sondern mit Gelächter.

Zuerst leise. Dann lauter.

Jeder ließ einen Atem aus, von dem sie nicht wussten, dass sie ihn angehalten hatten. Die Spannung verschwand mit einem Schnauben, als hätten sie alle stillschweigend vereinbart, dass es zu lächerlich war, um wahr zu sein.

Der Glatzkopf war der Erste, der kicherte. "Komm schon. Das ist ein bisschen dramatisch, findest du nicht?"

"Sie ist ein Popstar und eine Schauspielerin," sagte der Mann im weißen Hemd, seine Kette fing das schwache Licht ein, als er sich zurücklehnte.

"Sie singt Liebeslieder, spielt Rollen in Filmen und trägt teure Kleider. Das ist niemand, der eine Stadt dem Erdboden gleichmacht."

Der Mann mit der Zigarre schüttelte den Kopf und stieß endlich eine Rauchwolke aus. "Ich habe die gleiche Geschichte gehört, aber es ist nur ein Gerücht.

Einer dieser wilden Mythen, die die Leute gerne über Prominente verbreiten, um sie wichtiger erscheinen zu lassen. Ich habe sogar gehört, dass jemand sagte, sie sei einmal eine Regierungswaffe gewesen. Völliger Unsinn."

"Genau," sagte der Glatzkopf, der jetzt grinste. "Wenn sie wirklich so etwas getan hätte, warum ist sie dann nicht eingesperrt? Oder in die Superkraft Vereinigung befördert worden?"

"Weil es nie passiert ist," sagte die Frau in Rot, obwohl ihr Ton diesmal nicht so viel Selbstvertrauen trug.

Sie wirbelte langsam ihr Getränk. Ihre Augen blieben auf der Mitte des Tisches, trafen niemandes Blick.

Ein anderer Mann, einer, der noch nicht gesprochen hatte – ein scharfgesichtiger Typ in einer anthrazitfarbenen Weste – lehnte sich vor.

"Sie hat eine Position bei ihnen," sagte er beiläufig.

Das brachte ein paar Blicke ein.

"Was für eine Position?" fragte der jüngere Mann.

"Ehrenamtlich," sagte der Mann in der Weste. "Zeremoniell. Einer dieser Titel, die sie zur Schau vergeben. Keine echte Macht dahinter."

"Ach bitte," schnaubte der Glatzkopf. "Das liegt an ihrer Popularität. Sie ist die berühmteste Frau auf dem Planeten.

Natürlich werden sie ihr etwas Auffälliges geben. Hält die Medien zufrieden."

Der Mann mit der Zigarre grinste. "Ja, gib ihr ein glänzendes Abzeichen und einen Platz am schicken Tisch, damit sie sich einbezogen fühlt. In der Zwischenzeit macht sie wahrscheinlich Markendeals hinter den Kulissen."

Sie lachten alle wieder, diesmal ein wenig lauter. Als ob es ausreichen würde, es oft genug zu sagen, um das Unbehagen zu vertreiben.

"Sie ist keine Bedrohung," sagte der jüngere Mann. "Sie ist Unterhaltung."

"Genau," sagte der Mann in der Weste. "Lass sie singen. Lass sie hübsche Kleider tragen. Aber sie gehört nicht in dieses Gespräch."

"Selbst wenn sie kämpfen könnte, was wäre der Sinn?" sagte die Frau in Rot und strich sich eine lose Locke hinters Ohr.

"Sie hat Ruhm, Geld, Einfluss. Warum sollte sie ihre Zeit mit etwas so Gefährlichem verschwenden?"

"Das würde sie nicht," sagte der Glatzkopf. "Sie muss es nicht. Sie ist weich. Sie spielt die Rolle. Es sind alles nur Lichter und Filter."

"Ich wette, sie hat seit Jahren keinen Schlag mehr ausgeführt," fügte der Mann mit der Zigarre hinzu und kicherte, als er einen weiteren Schluck von seinem Getränk nahm.

Sie begannen, weitere Witze zu machen – einer von ihnen sagte, sie hätte wahrscheinlich Körperdoubles.

Ein anderer scherzte, dass das Beängstigendste an Lilith ihre Fangemeinde sei. Jemand anderes erwähnte eine inszenierte Wohltätigkeitsveranstaltung, bei der sie angeblich zehn Millionen Credits verschenkt hatte, nur um zwanzig durch Publicitätsdeals zurückzubekommen.

All das war Lärm.

All das war, um den Raum zu füllen, der vor einer Minute zu still geworden war.

Während sie redeten, wurden die Getränke erneut aufgefüllt.

Neue Gläser kamen auf kleinen silbernen Tabletts – Whiskey für die Männer, Champagner, ein Fruchtcocktail für die Frau in Rot.

Die Kellner bewegten sich leise, professionell, wie sie es immer taten.

Sie trugen die gleichen schwarz-weißen Uniformen.

Sie verbeugten sich auf die gleiche Weise.

Sie sahen sogar wie das gleiche Personal aus, das da war, als das Treffen begann.

Aber etwas hatte sich verändert.

Keiner der Gäste bemerkte es noch – nicht vollständig – aber wenn sie sich die Zeit genommen hätten, genau hinzusehen...

Sie hätten es in den Augen gesehen.

Vorher hatten die Kellner diese distanzierte, höfliche Leere, die man von angestelltem Personal erwartet, das darauf trainiert ist, unsichtbar zu bleiben. Eine Art sanfte Ausdruckslosigkeit, gerade genug, um ihren Job zu machen und unbemerkt zu bleiben.

Aber jetzt?

Da war etwas anderes.

Ihre Bewegungen waren immer noch geschmeidig.

Ihre Hände sind ruhig.

Aber ihre Augen...

Ihre Augen sahen nicht mehr stumpf aus.

Sie sahen kalt aus.

Scharf.

Fokussiert.

Mörderisch.

Nicht verärgert.

Nicht müde.

Raubtierartig.

Die Art von Blick, den Soldaten geben, bevor sie eine Tür durchbrechen.

Die Art von Stille, die direkt vor einem Töten kommt.

Eine der Kellnerinnen, eine Frau mit einem ordentlich gebundenen Dutt und einem silbernen Tablett in der Hand, trat hinter den Glatzkopf. Sie neigte das Tablett leicht und füllte sein Glas mit stiller Präzision nach.

Er sah sie nicht an.

Er bemerkte nicht einmal, dass sich ihre Lippen überhaupt nicht bewegten.

Kein höfliches Lächeln.

Kein Blinzeln.

Nur eine ruhige, stille Maske – und diese Augen.

Leer von Menschlichkeit, voll von etwas anderem.

Auf der anderen Seite des Tisches füllte ein anderer Kellner das Glas der Frau in Rot nach. Sie dankte ihm, ohne aufzublicken.

Er gab ein kleines Nicken.

Aber sein Blick verweilte eine halbe Sekunde zu lang.

Nicht in Lust.

Nicht in Bewunderung.

Nur eine Kalkulation.

Die Gäste redeten weiter, gefangen in ihrer eigenen Welt.

Sie waren zu beschäftigt damit, über Lilith zu lachen.

Sie waren zu fokussiert darauf, Geschichten abzutun, die für sie keinen Sinn ergaben.

Zu sicher, dass Macht nur so aussah, wie sie es verstanden – Geld, Territorium, Erpressung, Waffen.

Sie verstanden die andere Art nicht.

Die Art, die schweigend lächeln konnte, während sie dein Ende plante.

Die Art, die nicht schreien musste, um gefühlt zu werden.

Die Art, die nicht nach den Regeln spielte.

Und obwohl die Leute hier vielleicht denken, dass es niemanden gibt, der ihnen etwas antun kann, ist das weit von der Wahrheit entfernt.

Denn Menschen, die es können, müssen nicht ihre Stimme erheben oder eine Nachricht senden oder auch nur eine einzige Drohung aussprechen.

Denn manchmal?

War die Stille die Warnung.

Und jetzt stand diese Stille direkt hinter ihnen.

Getränke einschenkend.

Tabletts haltend.

Höflich lächelnd.

Wartend.