CHAPTER 305: SIND ES DIE GLEICHEN AUGEN?

Der Kult hat dieses Ding nie wirklich verehrt. Sie waren nicht einmal wichtig genug, um Bauern im größeren Spiel zu sein.

Sie waren nur Platzhalter – zerbrochene Boten, die ein Echo einer Stimme waren, die von Anfang an nie gehört werden wollte.

Selbst das Mädchen, Blasser Spiegel, wurde nicht auserwählt. Sie war kein Gefäß.

Sie war nur ein Fenster – etwas, das benutzt wurde, um von außen zu beobachten, ohne ganz einzutreten.

Aber jetzt war dieses Fenster zerbrochen.

Und wenn Lilith Recht hatte... hatte das Wesen hinter dem Mädchen begonnen, nach einem anderen Weg hinein zu suchen.

Sie ging durch den stillen Korridor, vorbei am Arbeitszimmer, in Richtung eines Teils des Anwesens, den fast niemand je betrat – und niemals ohne ihre Erlaubnis.

Der Tresor wurde nicht durch Zaubersprüche oder physische Schlösser geschützt. Das wäre zu einfach gewesen.

Er wurde durch Glauben geschützt.

Die Welt musste sich entscheiden, seine Existenz zu vergessen. Und die meisten hatten das getan.

Als sie die Stufen hinabstieg, leuchteten alte Runen entlang der Wände auf – nicht durch Feuer oder Lichtkristalle, sondern weil sie ihre Anwesenheit erkannten.

Sie reagierten nur auf ihre Blutlinie, auf das, was sie von Geburt an in sich trug.

Der Tresor öffnete sich nicht, weil sie es sagte, nicht, weil sie ihn zwang, sondern weil die alten Kräfte, mit denen er verbunden war, sie akzeptierten.

Im Inneren war die Luft schwer und still, kalt. Der Ort fühlte sich nicht verlassen an – er fühlte sich an, als wäre er Teil des nicht greifbaren Raums.

Steinerne Markierungen säumten die Kammer, es waren nicht genau Gräber, aber auch nicht weit davon entfernt. Jede eine Warnung, eine Erinnerung an etwas, das einst zu wichtig gewesen war.

Sie blieb vor dem ohne Namen stehen.

Keine Schrift. Keine Glyphen. Nur ein einzelner Strich, uneben und krumm, geformt wie ein zerbrochener Halbmond.

Sie legte ihre Hand darauf, und etwas veränderte sich – nicht im Raum, sondern in ihr.

Kein Gedanke. Nicht einmal ein Gefühl.

Etwas Älteres. Tieferes.

Visionen trafen sie in Pulsen. Nicht wie Erinnerungen. Mehr wie Echos, die in die Gegenwart krachten. Ein Himmel, der sich in sich selbst faltete.

Ozeane, die in Stille kochten. Städte, die einst ins Sein gesungen worden waren, wurden zu rissigem Stein und wortlosem Staub reduziert.

Und in der Mitte von allem kniete ein Mann. Sein Umhang war zerrissen, seine Hörner zerschmettert und sein Körper gebeugt – nicht als wäre er besiegt worden, sondern als hätte er etwas Endgültiges vollendet.

Der letzte Incubus.

Und ihm gegenüber... etwas anderes. Etwas, das ihn überlebt hatte.

Lilith zog ihre Hand langsam zurück, ihr Atem war gleichmäßig, aber angespannt, nicht aus Angst.

Aus Verständnis.

Es ging nicht um den Kult. Nicht einmal annähernd. Es ging nicht um irgendeinen vergessenen Gott, der sich seinen Weg zurück zur Macht erkämpfte.

Es ging um Rückkehr.

Und das Ding, das Ethan beobachtete – es wollte ihn nicht besiegen.

Es wollte ihn beanspruchen.

Wegen dem, was in seinem Blut war.

Sie stieg zurück in ihr Arbeitszimmer, aktivierte eine verborgene Glyphe und rief Ethans Seelenspur auf. Sie sagte nichts. Legte nur ein frisches Siegel darauf – still, verborgen, fast unmöglich zu erkennen.

Aber es würde sie alarmieren, sobald dieses Ding es wieder versuchte.

"Du darfst ihn noch nicht berühren", flüsterte sie.

Die Schnittstelle blinkte. Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück, während die Anzeige zum Kontrollfeed wechselte.

Mehrere Bildschirme erschienen – Valcrests Team, das vom Einsatz zurückkehrte, der letzte Kultknoten, der im Wind zu Asche zerfiel, und ein flackernder Feed, der beim Laden stecken geblieben war.

Jedes Mal, wenn der Name "Blasser Spiegel" erschien, glitchte er.

Lilith zuckte nicht zusammen.

Sie drehte die Lautstärke herunter, nicht auf lautlos, sondern auf ein leises Summen, und beobachtete den Alarmfeed in der Ecke.

Halbmondschatten hatte den Standort von Blasser Spiegel markiert.

Abteilung Sechs hatte Valcrests nicht autorisierte Entsendung protokolliert.

Die Souveränen Monitore scannten leise nach Energiespuren höherer Stufe in der Nähe von Mythenzonen.

Alle Pings warteten auf ihren Befehl.

Sie gab ihn nicht.

Stattdessen strich sie mit der Hand über die Oberfläche des Schreibtisches und rief eine ältere Datei auf – eine so alte, dass das System pausieren und um Erlaubnis bitten musste, sie zu laden.

Sie zeigte ein verblasstes graues Emblem in Halbmondform. Es war mit keiner Nation, Fraktion oder Titel verbunden.

Nur das Zeichen.

Darunter standen drei Namen. Jeder teilweise geschwärzt.

Jeder Name hatte einst die Welt erschüttert.

Jede Person war leise gegangen, lange bevor sie Götter oder Verräter genannt werden konnten.

Jetzt brauchte sie ihr Schweigen erneut.

Sie tippte auf eine Schriftrolle neben ihr. Nicht digital. Nicht verzaubert. Einfach alt, gebunden mit einem fast unsichtbaren Faden.

Das Siegel brach in dem Moment, als ihr Daumen es berührte.

Darin befanden sich drei kurze Zeilen.

Ein Name – längst aus den öffentlichen Aufzeichnungen verschwunden.

Ein Ort – im Norden, weit jenseits dessen, was irgendjemand noch als "sicher" bezeichnete.

Und eine Frage.

"Sind es dieselben Augen?"

Die Schriftrolle war nicht für sie bestimmt. Sie war für sie. Eine Erinnerung.

Beim letzten Mal, als ein Vor-Riss-Wesen erwachte, wollte niemand daran glauben, bis es zu spät war. Bis ganze Städte fielen und uralte Blutlinien starben, während sie versuchten, einen Riss zu versiegeln, den niemand verstand.

Sie faltete die Schriftrolle, drückte den Faden und sah zu, wie er sich selbst verschloss.

Auf dem Bildschirm wurde Valcrests Bericht fertig synchronisiert. Seine Stimme kam durch – ruhig, professionell, vielleicht zu gelassen. Aber sie bemerkte es.

Die Schärfe. Die Klarheit.

"Er tut das nicht für Macht", murmelte sie. "Er tut es, weil wir ihm seine Chance genommen haben. Und jetzt ist dies das Einzige, was er noch kontrollieren kann."

Ihr Büro blieb still. Sie brauchte niemanden, der es hörte.

Sie öffnete die Operativliste – Namen, die als pensioniert, tot oder nicht wiederherstellbar markiert waren. Sie tippte auf einen.

Eine Sekunde später läutete eine Glocke unter dem Fußboden.

Nicht digital.

Physisch.

Sie lächelte ein wenig und wandte sich zum Fenster, das sich von selbst öffnete. Die Nachtluft war klar, der Himmel wolkenlos und der Mond hoch.

Die Schutzzauber, die sie um das Anwesen – um Ethan – gelegt hatte, leuchteten und reagierten nicht. Sie erkannten.

Etwas hatte sein Schicksal berührt.

Und etwas anderes hatte reagiert.

Lilith aktivierte einen weiteren Splitter, einen, der mit alten Abkommen mit Kontakten auf Mythos-Ebene verbunden war – viele längst verschwunden geglaubt, einige verbannt, die meisten vergessen. Sie markierte sie alle als "nur beobachten".

Kein Aufruf zu den Waffen.

Ein Aufruf zur Aufmerksamkeit.

Denn wenn dieses Ding sich wieder bewegen würde, hätten sie keine Entschuldigung mehr, neutral zu bleiben.

Und sie würde sich merken, wer Schweigen wählte.

Sie hielt bei einem Namen inne – einem alten Verbündeten, dem einzigen, der sie je gewarnt hatte, dass sich nicht alle Risse richtig schließen.

Sie markierte ihn als aktiv.

Genau als die Anzeige wieder aufleuchtete.

Die Energie von Blasser Spiegel hatte sich verändert. Der Spiegel bekam Risse.

Lilith reagierte nicht.

Schickte kein Team. Zuckte nicht einmal zusammen.

Sie ließ es geschehen.