CHAPTER 306: UND WENN SIE SCHREIT... LASS DEN GOTT ES HÖREN

"Lass ihn mit ihr fertig werden," sagte Lilith leise. "Und wenn sie schreit..."

Sie beendete den Satz nicht sofort.

Stattdessen blickte sie einfach in die Nacht hinaus. Ihre Augen waren nicht von Zorn erfüllt. Sie waren auch nicht kalt.

Sie waren ruhig. Als wüsste sie bereits genau, wie das alles ausgehen würde.

"...lass den Gott es hören."

Die Worte hatten kein Gewicht – keine Wut, keine Hoffnung. Nur die Art von Stille, die sich einstellt, wenn man bereits jeden möglichen Ausgang durchdacht und sich mit dem abgefunden hat, der am wenigsten schmerzt.

Sie öffnete eine Schublade und nahm ein Fläschchen heraus. Es war schlicht – keine Markierungen, nur ein sauberer Glasbehälter mit einem dünnen silbernen Ring um den oberen Rand.

Sie tippte einmal mit dem Finger darauf.

Die Flüssigkeit im Inneren leuchtete kurz auf und wurde dann wieder dunkel.

Das war alles, was sie brauchte.

Es hatte reagiert. Was bedeutete, dass es etwas erkannt hatte.

Sie spürte denselben Druck wie zuvor, der sich um Ethan aufbaute, ohne ihn jemals direkt zu berühren.

Lilith dimmte das Licht. Nicht weil sie es musste.

Sondern weil diese Art des Denkens – diese Ebene der Planung – im Dunkeln immer leichter fiel.

Sie griff nach einer letzten Schriftrolle. Diese war mit Wachs versiegelt, das leicht schimmerte, wie Öl auf Wasser. Sie sah alt aus. Unberührt. Aber nicht vergessen.

Sie brach das Siegel mit einem Schnipsen ihres Fingernagels. Keine Magie. Keine Beschwörung. Nur eine einfache Handlung mit schwerwiegender Bedeutung.

Dann unterzeichnete sie die Schriftrolle.

Nicht mit einem Stift.

Nicht mit einem Zauber.

Nur eine Zeile – geschrieben in einer Sprache, die lange begraben war, bevor Worte zu etwas wurden, das Menschen benutzten.

Die Schriftrolle verschwand von selbst, und die Botschaft war bereits unterwegs, brannte durch verborgene Kanäle, die älter waren als die meisten Zivilisationen.

Sie stand einen Moment lang still.

Dann schloss sie die Augen.

Holte Luft.

"Je mehr er zeigt..." flüsterte sie.

Ihre Hand ruhte auf dem Schreibtisch.

"...desto mehr darf ich entfernen."

—

Weit entfernt von der ruhigen Stille des Anwesens der Nocturne herrschte im Hauptkommandozentrum der Superkraft Vereinigung eine andere Art von Schweigen – angespannt, aber kontrolliert.

Kein Geschrei. Keine Alarme. Nur das Geräusch von Menschen, die sich mit leiser Dringlichkeit bewegten, als würden sie im Inneren einer geladenen Waffe arbeiten.

Im Zentrum von allem stand Valcrest.

Er bellte keine Befehle. Trug keine ausgefallenen Abzeichen. Er brauchte das nicht.

Seine bloße Anwesenheit ließ den Raum zur Ruhe kommen. Selbst die Luft schien sich anzupassen, wenn er eintrat.

Eine große Holo-Karte schwebte über der Hauptplattform. Sie war riesig, detailliert genug, um ganze Regionen, Küstenlinien und Energiezonen zu zeigen. Blassblau pulsierende Markierungen kennzeichneten mit der Leere verbundene Knotenpunkte. Die meisten waren stabil. Einer nicht.

Die letzte bekannte Position des Blassen Spiegels flackerte in Rot.

Er beobachtete sie. Ruhig. Still.

Jemand zu seiner Linken meldete sich zu Wort. "Deacon hat schnell reagiert."

Valcrest drehte sich nicht um.

Er brauchte das nicht.

Seine Hände waren hinter seinem Rücken. Seine Stimme war leise.

"Zu schnell."

Er meinte es ernst.

Die Reaktion des Gottes war fast augenblicklich erfolgt, weniger als ein Atemzug nach dem Abreißen der Verbindung des Blassen Spiegels. Das war kein Zufall. Das war ein Signal.

"Sie waren nicht auf Gegenwehr vorbereitet," sagte er, diesmal laut genug, dass die anderen es hören konnten. "Sie dachten, wir würden einfach nachgeben."

Niemand antwortete. Es gab nichts hinzuzufügen.

Er bewegte einen einzelnen Finger. Die Schnittstelle erfasste es sofort und protokollierte drei stille Befehle.

Erstens: Erweitern des Schutzgitters der Hauptstadt. Zwölf Zonen nach außen. Keine Diskussion.

Zweitens: Neuklassifizierung und Scan aller Mythen-Stufen-Messwerte, selbst solcher, die als ruhend markiert waren.

Drittens: Hinzufügen eines neuen Symbols zur Liste göttlicher Bedrohungen.

Kein Name. Nur ein hohler Kreis.

Eine Markierung für etwas, das nicht passte.

Ein jüngerer Analyst lehnte sich vom Balkon vor. Seine Stimme war vorsichtig. "Sir... was, wenn es zurückschlägt?"

Valcrest sah ihn nicht an.

Er blickte nur auf den Bildschirm und sprach gleichmäßig.

"Dann löschen wir die Vergeltung auch aus."

Er posierte nicht. Er bluffte nicht. Er meinte es einfach so.

Es ging nicht ums Gewinnen.

Es ging darum, dem Ding hinter diesem Chaos in Erinnerung zu rufen, dass sein Erscheinen einen Preis hatte.

Und je mehr es sich zeigte, desto mehr Teile konnten sie zurückverfolgen.

Hinter ihm floss leise ein Strom von Aktualisierungen ein.

Lilith war bereits aktiv.

Er brauchte keinen Zugriff auf die Daten, die sie sendete. Versuchte es nicht einmal.

Er wusste, wie sie arbeitete. Wenn sie ihn nicht direkt kontaktiert hatte, bedeutete das nur eines.

Sie bat nicht um Erlaubnis.

Valcrest wandte sich seinem privaten Terminal zu und öffnete eine ältere Datei – eine, die nicht mit aktuellen Bedrohungsmodellen verbunden war.

Hierbei ging es nicht um Kulte oder Beschwörungsrituale.

Es ging um Muster.

Die Art von Veränderungen, die auftraten, wenn Dinge außerhalb der bekannten Systeme wieder erwachten.

Die meisten vergangenen Zivilisationen hatten es nicht weit genug geschafft, um Warnungen zu hinterlassen. Die wenigen, die es getan hatten, hinterließen keine Anweisungen – nur Zeichen.

Teile einer Geschichte, die als Mythos weitergegeben, zu Gutenachtängsten und halb erinnerten Gebeten verwässert wurden.

Er vertraute keiner Prophezeiung.

Aber er vertraute der Wiederholung.

Und dies... dies passte.

Schritt eins: Beobachten.

Schritt zwei: Einfügen.

Schritt drei: Beanspruchen.

Jetzt waren sie bei Schritt vier.

Widerstand.

Er rief die Aufnahmen von Deacons letztem bekannten Einsatz auf. Die Signatur der Gottesform war schwach, abgehackt, nicht vollständig stabil – aber sie war da.

Und sie verhielt sich nicht wie ein Wesen, das von außen eindrang.

Es reagierte.

Was bedeutete, dass jemand irgendwo bereits einen Pfad dafür geschaffen hatte.

Der Blasse Spiegel war nur der erste Riss gewesen.

Das war es, was Deacon zum Handeln bewegt hatte. Nicht der Kult. Nicht Ethan.

Der Spiegel war das Auge des Gottes in diese Welt gewesen. Als er zerbrach... zuckte das Ding zusammen.

Valcrest verengte leicht die Augen.

Das bedeutete, es konnte fühlen.

Das bedeutete, es konnte erschreckt werden.

Und das bedeutete, es konnte bluten.

Er scrollte durch seine Kommunikationsliste. Nur ein Name leuchtete auf.

Liliths.

Er drückte ihn nicht.

Sie kümmerte sich um ihre Seite.

Er hatte seine.

Weitere Daten strömten herein – seltsame Windmuster an Orten ohne Wettergeschichte, Menschen, die Dinge vergaßen, die sie nicht vergessen können sollten, Esper, die von Verschiebungen in Zeit und Raum berichteten, wie Störungen, die durch einen gesprungenen Bildschirm sickerten.

Der Gott bewegte sich nicht in Linien.

Er breitete sich aus.

Wie etwas, das durch die Schichten der Realität sickerte, anstatt sie zu zerreißen.

Er griff auf ein neues Protokoll zu und begann zu tippen:

Ereignisbezeichnung: Zerschmettertes Auge. Phase 2.

Das System blinkte einmal und bat um Bestätigung.

Er genehmigte es.

Und damit ging die erste Warnung der Stufe Rot seit fast zwei Jahrzehnten hinaus.