CHAPTER 309: WENN SIE ÜBERLEBT... DANN RÜCKEN WIR VOR

Deacon sprach zunächst nicht, schritt nicht schnell umher oder schlug um sich, wie es ein jüngerer Mann vielleicht getan hätte, wenn er mit einer so präzisen Einkreisung konfrontiert wurde.

Stattdessen zog er sich einfach zurück, eine langsame Bewegung, die seinem Körper Raum zum Atmen gab, ohne etwas an seiner Haltung, seinem Gewicht oder der Art, wie seine Augen auf den Splitter fixiert blieben, zu verändern.

Das Flackern dessen, was von der Übertragung des Blassen Spiegels übrig geblieben war, hatte sich nicht verändert – immer noch schwach, immer noch pulsierend mit diesem unregelmäßigen Rhythmus, wie ein Herzschlag, der sich weigerte aufzugeben, selbst nachdem die Lungen aufgehört hatten.

Sein Mund kräuselte sich leicht, nicht aus Humor oder Wut, sondern auf diese flache, angespannte Weise, wie Menschen lächeln, wenn sie endlich die Form einer Falle erkennen, in die sie fast getreten wären.

Klug. Nicht mutig. Aber klug. Die Art von Zug, den jemand macht, wenn er nicht direkt gewinnen kann, also verschiebt er die Regeln gerade genug, um dich auf sein Niveau herunterzuziehen.

Er machte einen einzelnen Schritt nach vorne, dann drehte er sich, langsam und sauber, und begann einen bedächtigen Kreis am Rand der Kammer zu ziehen.

Der Raum hallte nicht wider – Schall hatte im Schwarzen Observatorium keinen Ort, an den er gehen konnte. Die Ranken dunkler Energie, die träge durch die Luft schwebten, bewegten sich vor ihm, nicht aus Furcht, sondern aus Erkennung.

Sie glitten beiseite wie das Öffnen eines Vorhangs, berührten nie seinen Mantel, wagten nie zu haften.

Deacon war nicht göttlich. Er hatte das nie behauptet.

Aber er trug den Willen von etwas, das es war.

Und ein solcher Wille bat nicht um Erlaubnis. Er brauchte keine Erklärung. Er handelte einfach, denn Zögern war für diejenigen, die noch versuchten herauszufinden, was sie wurden – und Deacon wusste genau, was er war.

Er hielt am Rand der Plattform des Throns an, wo die Pulse von dessen Basis sich nun zu einem klaren, langsamen Rhythmus stabilisiert hatten – nicht schwach, nicht ungeduldig, einfach präsent.

Immer noch wartend. Immer noch beobachtend. Der Thron gab nie laut Befehle, erklärte nie Absichten. Aber das musste er nicht.

Ein einziger Puls konnte mehr Bedeutung tragen als hundert Worte. Und jetzt bedeutete dieses stetige Dröhnen eines: Bewusstsein.

Deacon kniete nicht nieder.

Das musste er nicht.

Stattdessen senkte er sich gerade genug, um seine Hand gegen den kalten Boden zu legen, wobei seine Finger nahe am Rand des Splitterbeckens ruhten, ohne den Kern davon zu berühren.

Seine Stimme, als er sprach, war leise. Gleichmäßig. Nicht zögernd.

"Wenn wir sie jetzt zurückziehen, wird es wie Angst aussehen."

Er sagte es nicht, um zu erklären.

Er sagte es, um festzustellen.

Denn die Wahrheit brauchte keine Zustimmung – und in diesem Raum war sie das Einzige, was zählte.

Wenn sie versagte, würde es sie schwach aussehen lassen. Schlimmer noch, es würde den anderen beweisen, dass ihre Gegner bereits die zweite Ebene dieses Spiels gewonnen hatten: die Wahrnehmung.

Aber wenn sie zerbrach... wenn der Blasse Spiegel auf die richtige Weise zersplitterte, laut genug, scharf genug, um etwas Weiteres aufzubrechen – dann könnte ihr Versagen immer noch einem Zweck dienen.

Es wäre nicht nur ein Verlust. Es wäre ein Signal. Und ein Signal, selbst in Schmerz gehüllt, könnte genutzt werden.

Er drehte seinen Kopf leicht, die Augen scannten wieder den flackernden Splitter.

Ihre Präsenz war noch da.

Dünn.

Aber nicht verblassend.

Nur haltend.

Wie eine Kerze, die in einem Raum ohne Luft brennt.

Er ließ den Atem aus seiner Brust entweichen, gleichmäßig, und hielt nicht wieder inne.

"Nein," sagte er, mit leiser, aber klarer Stimme. "Lass sie bleiben."

Seine Hand drückte etwas fester auf den Rand des Beckens und verankerte die Entscheidung mit etwas Greifbarem, etwas Realem.

"Wenn sie zerbricht," fuhr er fort, "ersetzen wir sie."

"Wenn sie überlebt..."

Ein Lächeln berührte seine Lippen – nicht breit, nicht freundlich. Nur die kleinste Kurve des Verständnisses, scharf und müde und genau wissend, was es bedeutet, mit dem Vorteil eines anderen zu spielen.

"Dann rücken wir vor."

Hinter ihm gab der Thron einen einzigen Puls.

Tief, resonant, unverkennbar.

Zustimmung.

Die Energieranken um die Kammer drehten sich langsam, ihre Formen veränderten sich auf eine Weise, die fast absichtlich schien, als ob sie zuhörten.

Oder vielleicht... lachten. Nicht aus Grausamkeit, sondern in stiller Zufriedenheit, dass das Rad sich wieder zu drehen begonnen hatte.

Deacon stand auf.

Nicht hastig. Nicht triumphierend.

Einfach entschlossen.

Und für einen langen Moment sagte er überhaupt nichts.

Er beobachtete einfach.

Der Splitter flackerte weiter. Nicht stetig, nicht sauber, aber trotzig. Ein gebrochenes Signal, das nicht sterben wollte.

Und als er dort stand und das letzte Echo der Aura des Blassen Spiegels beobachtete, das an dem Raum haftete, aus dem sie herausgerissen worden war, traf es ihn wieder – nicht als Strategie, nicht als Risiko, sondern als Unvermeidlichkeit.

Er würde bald Bericht erstatten.

Er würde dem Gott sagen, was wichtig war.

Aber noch nicht.

Denn was als Nächstes kam, ging nicht um Glauben oder Loyalität oder Titel.

Es ging um Chancen.

Um Zahlen.

Und wie viele Stücke diese Welt noch zu werfen hatte – bevor ihr die Hände ausgingen, um sie zu fangen.

—

Währenddessen, außerhalb des Himmelsglas-Konsortiums, spiegelte der Himmel nichts wider. Er war nicht einmal dunkel.

Er war undurchsichtig – verschluckt von den oberen Paneelen des letzten Viertels des Turms, gebaut aus einem Material, das die meisten nicht aussprechen konnten, geschweige denn reproduzieren.

Es ging nicht darum, die Sonne auszusperren. Es ging darum, sicherzustellen, dass niemand hineinsehen konnte.

Seraphina Nocturne mochte keine Fenster.

Sie mochte Kontrolle.

Und jetzt hatte sie sie.

Ihr Tisch war aus Glas, aber nicht von der Sorte, die versuchte, teuer auszusehen. Keine Schnitzereien, kein Glanz. Nur glatte Neutralität.

So wie sie ihre Verhandlungen mochte. Die vier Führungskräfte, die ihr gegenüber saßen, waren älter als sie, wohlhabender – zumindest durch Erbe – und sichtlich unwohl.

Nicht weil sie grausam war. Sondern weil sie ihnen nichts gab, woran sie sich festhalten konnten.

Der Größte öffnete seinen Mund, bereit zu sprechen.

Sie hob ihre Hand.

Nichts Scharfes. Nur ruhig und bestimmt.

Und es war vorbei.

"Sie haben die Klauseln unterschrieben," sagte sie, nicht harsch, nicht selbstgefällig. Einfach endgültig.

"Sie hatten fünf Chancen, neu zu verhandeln. Sie haben sich dagegen entschieden."

Einer der Männer – graues Haar, steifer Kiefer – versuchte erneut zu drängen. "Das war vor dem Vorfall. Vor dem Kult—"

"Das ist nicht meine Schuld," sagte sie mit flacher Stimme. "Das ist Ihre letzte Lektion."

Der Vertrag brannte auf der Wandanzeige hinter ihr, Unterschriftszeilen entzündeten sich eine nach der anderen, als die digitale Bestätigung den Deal besiegelte.

Ein weiteres Netzwerk zusammengefaltet.

Ein weiterer Weg freigemacht.

Sie drohte nicht. Sie schrie nicht.

Sie kaufte einfach den Boden unter ihnen weg, bevor sie merkten, dass sie darauf standen.

Sie stand auf.

Nicht um zu gehen – nur um es zu beenden.

Sie widersprachen nicht.