CHAPTER 310: RAUMSCHIFFE

Nur eine Frau am langen Tisch – etwas versetzt nach rechts sitzend, ihr Blazer zu makellos für die Anspannung in ihrer Stimme – hatte den Mut zu sprechen.

Ihre Lippen bewegten sich kaum, als sie mit angespannter, dünner Stimme, die dennoch gefasst klingen sollte, fragte: "Was geschieht mit unseren Vermögenswerten im Orbit?"

Seraphina antwortete nicht sofort. Sie musste es nicht. Sie drehte sich nur so weit, dass ihr Absatz mit einem sanften, präzisen Klicken auf dem polierten Boden aufkam, ein Geräusch, das nicht laut sein musste, um Gewicht zu tragen.

"Liquidiert," sagte sie, und in ihrem Ton lag nicht ein Hauch von Zögern.

Dann ging sie zum Aufzug, ohne ihnen einen zweiten Blick zu schenken.

Die Glastüren schlossen sich hinter ihr kaum hörbar. Keine dramatische Pause. Kein Schnörkel. Und schon gar keine Entschuldigung.

Nur ein sauberer Übergang, als würde sie bereits an etwas völlig anderes denken.

Noch bevor der Aufzug seinen ersten Abstieg beendet hatte, aktivierte sich das sanfte Summen ihrer Linsenoberfläche über ihrem rechten Auge und zeigte die nächste Runde von Briefings an – Vermögensübertragungen, Übernahmen von Einrichtungen und bevorstehende Auktionen, die erst vor wenigen Stunden die rechtliche Grauzone verlassen hatten.

Die Stimme ihrer Assistentin kam über die Kommunikationsanlage, professionell wie immer, aber ein wenig atemlos.

"Verträge drei bis sieben bestätigt. Andockeinrichtungen in Sektor Neun sind vollständig geräumt. Möchten Sie das Astracore-Auktionspaket jetzt oder nach zwei Uhr durchsehen?"

"Jetzt," sagte Seraphina ohne zu zögern.

Eine leichte Verzögerung flackerte durch den Kanal. Ein Atemzug. Vielleicht Überraschung. Aber die Assistentin hakte nicht nach.

Sechs Dateien öffneten sich in der Linsenoberfläche und glitten nacheinander in ihr Blickfeld. Alle sind dicht. Alle sind sauber.

Die letzte Seite trug ein dunkles Banner, das oben in scharfen Buchstaben aufgedruckt war:

ASTRACORE SCHIFFSWERFT – TEILWEISE AUKTIONSFREIGABE ERTEILT

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich nicht.

Vor zwei Monaten hätte das Anfassen dieses Vermögenswerts Empörung ausgelöst. In die orbitale Verteidigungsproduktion ohne Abstimmung des Hohen Rates einzusteigen, hätte politische Folgen, Klagen von Konkurrenten und möglicherweise Untersuchungen garantiert, die sie jahrelang aufgehalten hätten.

Aber der Kult-Vorfall hatte die Dinge verändert.

Er hatte Wunden im System hinterlassen, Risse in der Bürokratie.

Und Seraphina ließ keine Öffnungen ungenutzt.

Sie studierte das Banner erneut, als sähe sie etwas, das die meisten Menschen nicht zu bemerken wagten. Dann sagte sie leise: "Alles davon."

Am anderen Ende war ein leiser, scharfer Atemzug zu hören. Kein Widerspruch. Nur die Bestätigung, dass die Worte verstanden wurden und dass der Zug Konsequenzen hatte, vor denen niemand in ihrem Team mehr Angst zu haben schien.

"Verstanden," sagte die Assistentin, ihre Stimme bereits im Ausführungsmodus.

Der Aufzug setzte seinen Abstieg fort, Etage um Etage des Konsortiums blitzte in ihrer Linse vorbei – jede trug Teile des Ehrgeizes anderer Menschen, altes Geld, alternde Macht, überholte Ängste.

Seraphina änderte nichts an ihrer Haltung. Sie verlagerte nicht ihr Gewicht. Blinzelte nicht einmal zu schnell.

Ihre Gedanken waren bereits weiter voraus – drei Schritte über die Auktion hinaus, fünf Schritte über die aktuellen Marktbedingungen hinaus, sieben Schichten jenseits dessen, wo ihre Rivalen vermuteten, dass ihr Fokus aufgehört hatte.

Sie übernahm nicht nur Eigentum.

Sie positionierte die Regeln neu.

Sie kaufte den Boden, auf dem die Menschen noch zu stehen glaubten.

Als der Aufzug sich zur Hauptgalerieebene öffnete, blickten einige jüngere Mitarbeiter in der Nähe instinktiv auf.

Einer stellte Blickkontakt her, schaute dann aber fast sofort weg. Die anderen sprachen nicht. Sie nickten nicht. Sie traten einfach zur Seite und ließen sie vorbei.

Es war nicht mehr nur Respekt. Es war nicht einmal Ehrfurcht.

Es war etwas Stilleres.

Anerkennung.

Eine Art Respekt, die keine Fragen stellte. Die Art, die einfach akzeptierte, dass die Macht die Hände gewechselt hatte und niemand es aufgehalten hatte.

Sie ging durch die Galerie zur verglasten Aussichtsplattform, wo die Skyline teilweise hinter verstärkten Paneelen verborgen war, aber noch offen genug, um den Bogen der Versorgungsschiffe und Transportwege zu zeigen, die saubere Pfade durch die hohe Atmosphäre schnitten – weiße Spuren vor blassen Wolken, wie Adern, die Liquidität statt Blut transportierten.

"Raumschiffe," murmelte sie.

Nicht mit Staunen. Nicht mit Fantasie. Nur eine Kalkulation.

Ihre Assistentin meldete sich wieder. "Zweiundsiebzig Stunden bis zur vollständigen Freigabe. Danach werden die Werften rechtlich Ihnen gehören."

Seraphina nickte einmal, gerade genug, um zu bestätigen, dass sie gehört hatte. Aber ihre Augen waren nicht mehr auf den Horizont fokussiert. Sie blickten bereits darüber hinaus.

Denn es ging nicht nur darum, nach dem Zusammenbruch des Kults aufzuräumen.

Es ging nicht um Wiederherstellung.

Es ging darum, die Zukunft neu zu gestalten.

Nicht von Grund auf.

Sondern vom Orbit nach unten.

Sie wollte keinen Zugang.

Sie wollte ein Monopol.

Und bis jemand es bemerkte, würde sie nicht nur die Infrastruktur kontrollieren.

Sie würde kontrollieren, wo der Himmel begann und endete.

—

Die Tramfahrt zum unteren Bezirk dauerte nur fünf Minuten, aber es hätte genauso gut eine andere Welt sein können.

Das Terminal am unteren Ende des äußeren Rings des Konsortiums war nicht schön. Es war nicht dazu gedacht, schön zu sein.

Es war tief unter dem Glamour vergraben, eingebaut in die industriellen Arterien der Struktur, wohin die meisten Führungskräfte nicht gingen, es sei denn, jemand zwang sie dazu. Und niemand zwang Seraphina.

Zwei Sicherheitstrupps warteten bereits an den Buchtentüren auf sie – beide ehemalige Militärs, beide loyal zu ihrer Gehaltsliste. Sie sprachen nicht. Sie salutierten und nahmen Position ein.

Sie erwiderte die Geste nicht.

Sie ging an ihnen vorbei, als wäre es normal. Es war immer so gewesen.

Die Prototypenbucht vor ihr bestand nicht aus neuen Legierungen oder sauberen Wänden. Alte Stahlträger und sichtbare Schweißnähte durchzogen jede Ecke.

Flecken von Ruß und Alter hingen über den Geländern, und Brandspuren erzählten Geschichten von Systemen, die während früher Tests zu weit getrieben worden waren.

Aber der Raum war echt. Ehrlich. Und voll.

Vier Hangars erstreckten sich weit vor ihr.

Der erste war noch ein Gerüst – auf das Wesentliche reduziert, gerippt, mit Verkabelung, die wie Adern aus offener Haut herausragte. Der zweite war halb gepanzert, Stabilisatoren montiert, aber an manchen Stellen noch nackt.

Der dritte schwebte leicht, gehalten von einer einfachen Gravitationsanlage, und bewegte sich sanft, als wolle er bereits aufbrechen.

Aber es war die vierte Bucht, die ihre volle Aufmerksamkeit auf sich zog.

Abgeschaltet. Still.

Aber vollständig.

Der leitende Techniker trat vor, als sie sich näherte. Er war nicht jung.

Seine Arbeitskleidung war an beiden Ärmeln versengt, und tiefe Linien gruben sich unter seinen Augen ein, als wären sie verdient und nicht gealtert. Aber er stand aufrecht, als sie näher kam.

"Sie ist bereit für die erste Zündstufe," sagte er ohne Umschweife.

"Treibstoffladung?" fragte Seraphina.

"Gereinigt bis zum Testzyklus. Sicherheit ist verriegelt."

"Strukturelle Integrität?"

"Simuliert bei einhundertvierzehn über maximaler Belastung."

"KI?"

"Noch nicht installiert. Wir halten die Kernsynchronisation bis zu Ihrer Bestätigung zurück."