CHAPTER 314: ROTER GEIER-PAKT

Isabella trat leicht über das, was einst ein Glastisch gewesen war, jetzt halb geschmolzen und auf den Marmorboden zusammengesackt.

Ihre Stiefel machten ein leises Knirschen auf dem verstreuten Schutt – Scherben von geschwärztem Kristall, verkohltem Glas und einer Schicht Ruß, die noch immer den Geruch chemischer Brandbeschleuniger trug.

Dieser Ort hatte einst vor Leben und schmutzigem Geld pulsiert, ein Nachtclub für die Elite der Unterwelt.

Er hatte hohe Decken, Samtnischen, in denen stillschweigende Deals abgeschlossen wurden, Mädchen, die unter goldgefilterten Lichtern tanzten, während zwei Etagen tiefer Waffen den Besitzer wechselten.

Jetzt war es still – die Art von Stille, die nur nach Feuer, Chaos und einem überstürzten Aufbruch eintritt.

Wer auch immer den Ort abgefackelt hatte, hatte keine gute Arbeit geleistet. Die Flammen hatten zwar Schaden angerichtet – aber sie hatten nicht alles verzehrt.

Sie konnte immer noch den Geruch von erstklassigem Alkohol riechen, der in den Teppich eingesickert war, konnte immer noch die dunklen Flecken auf dem Boden sehen, wo Körper hinausgeschleift worden waren, oder vielleicht tiefer hinein.

Das Gerippe des Gebäudes sprach noch immer. Sie musste nur zuhören.

Sie bewegte sich langsam, nicht aus Angst, sondern aus Gewohnheit. Niemand würde es wagen, sie hier anzurühren – nicht mehr.

Aber sie hatte es nicht eilig. Sie dachte nach. Beobachtete und las den Raum auf eine Weise, wie es nur jemand konnte, der inmitten des Chaos aufgewachsen war. Andere Menschen übersahen die Details. Sie nicht.

Die Tische und Chipboards waren auch verschwunden. Aber die Wände hatten noch immer dicken Schallschutzschaum zwischen den Stützpaneelen.

Die Art, die man nicht verwendete, es sei denn, man sagte Dinge, die niemals wiederholt werden sollten. Mehrere Innentüren waren zugeschweißt worden, Metallkanten mit Rahmen verschmolzen.

Das war keine Kultarbeit. Kultisten schweißten nicht. Sie rissen, sie verbrannten, sie ließen Dinge in unordentlichen Spiralen ausbluten.

Wer auch immer das getan hatte, improvisierte nicht. Sie versuchten, etwas einzuschließen – oder eingeschlossen zu halten.

Ganz hinten, hinter der Hauptbar und dem, was vom VIP-Korridor übrig geblieben war, behielt der Loungebereich noch sein Skelett.

Die Luft hier war abgestanden, seit Tagen unbewegt. Ein Kronleuchter – halb verbrannt, schief – hing wie ein sterbendes Ornament von der Decke.

Darunter saß Talvek lässig, ein Bein auf die Bartheke gestützt wie auf ein Sofa.

Sie sagte seinen Namen nicht.

Er blickte auf, sobald sie eintrat. Das war alles, was es brauchte – keine Begrüßung nötig.

Er stand auf und klopfte seine Hose mit dem Handrücken ab, als ob der Ruß, der sie beschmutzte, mit ein paar trägen Wischern abgehen würde. "Hätte nicht gedacht, dass du persönlich auftauchst", sagte er.

"Du hast gerufen", erwiderte sie mit gleichmäßiger Stimme.

Er zuckte leicht mit den Schultern. "Klar. Dachte nur, du würdest einen deiner Geister schicken."

"Ich habe mein Team nicht mitgebracht", sagte sie, während sie vortrat. "Das ist persönlich genug."

Er deutete auf eine zerbrochene Flasche neben seinem Stiefel. "Wollte einen Drink anbieten, aber dieser Ort... nun, nicht gerade gut bestückt mehr."

Sie warf nicht einmal einen Blick darauf. "Rede."

Talvek lehnte sich gegen die Bar zurück. Er versuchte, seinen Gesichtsausdruck ruhig zu halten, aber seine Hände verrieten ihn. Sie zappelten und tippten. Er war nicht ruhig – nicht wirklich.

"Ich habe Transporte niedriger Stufe durchgeführt", begann er. "Inoffizielle Sachen. Reste. Kabelspulen. Übriggebliebene Kerne. Gerade genug, um ein paar alte Routen am Leben zu erhalten."

Sie sagte nichts.

"Dann, letzten Monat, dachte ich, ich würde in Sektor 8 vordringen. Nahe der gebrochenen Linie."

Sie hob eine Augenbraue. "Warum?"

"Weil alle anderen Crews abgezogen sind. Wie, alle. Auf einmal. Kein Geplapper, keine Warnungen. Einfach... weg."

Sie neigte leicht den Kopf. Er sah es und fuhr fort.

"Wenn die großen Jungs so schnell verschwinden, bedeutet das, dass sich das Territorium verschiebt. Also habe ich die alten Verstecke überprüft, dachte, ich würde alles mitnehmen, was sie zurückgelassen haben.

Fand ein paar unberührte Kisten. Sahen sauber aus. Aber gerade als ich eine heraushole, werde ich blockiert."

Sie wartete.

"Keine Söldner. Keine Kultfreaks. Bestien", sagte er. "Große. Sieben, vielleicht acht Fuß. Panzerplatten, Arme wie Platten.

Sie gingen aufrecht, aber nicht wie Menschen. Wie Dinge, die vorgeben, Menschen zu sein. Bewegten sich langsam, aber nicht dumm."

Ihr Gesicht bewegte sich nicht, aber ihre Augen verengten sich leicht.

"Und?"

"Sie haben mich nicht angegriffen. Nicht einmal gedroht. Sie standen einfach... da. Dann trat einer von ihnen vor.

Neigte den Kopf. Gab einen Laut von sich. Nicht genau Sprache, aber auch kein zufälliges Geräusch. Rhythmisch. Abgemessen. Wie... Verhandlung."

Sie verschränkte die Arme.

Talvek holte tief Luft. "Sie haben mir etwas angeboten. Öffneten eine versiegelte Kiste. Darin war ein Behälter mit Blut.

Aber nicht roh. Raffiniert. Stabilisiert. Dunkelrot mit Adern von etwas Silbernem, das sich hindurchbewegte."

Sie blinzelte. Nur einmal.

"Sie wollten einen Handel", fuhr er fort. "Im Austausch fragten sie nach Technik. Energiekerne. Alte-Welt-Kommunikationsgeräte.

Kaltfusionszellen. Aber keine Waffen. Keine Munition. Nur Technik. Als ob sie Energiesysteme sammeln würden."

Sie sagte nichts.

"Ich bin weggelaufen", fügte er ein wenig zu schnell hinzu. "Habe das Angebot nicht angenommen."

Sie gab ihm einen langen, flachen Blick.

Er lächelte schwach. "Ich bin nicht dumm. Wenn sie Batterien nach Modell erkennen können, können sie wahrscheinlich auch meinen Geruch verfolgen."

"Du hast die Protokolle aufbewahrt?"

Er nickte und zog einen kleinen Datenträger aus seiner Jacke. "Nur weil ich zu verängstigt war, sie zu löschen."

Sie nahm ihn nicht sofort.

"Warum gibst du das mir?"

"Ich will leben", sagte er.

Sie starrte.

"Das ist kein echter Grund", sagte sie. "Das ist Überlebensinstinkt."

Er zögerte, seine Stimme wurde leiser. "Weil ich das Signal untersucht habe, das sie verwendeten. Und den Namen. Er taucht an anderen Orten auf.

Verschlüsselte Kultkanäle. Lieferprotokolle. Sogar einige abgefangene Kommunikationen zwischen alten Fraktionen. Es ist nicht lokal. Nichts, was wir kennen."

Sie bewegte sich nicht.

"Sie nannten sich den Roten Geier-Pakt."

Das ließ sie ihn vollständig ansehen.

"Davon habe ich noch nie gehört", sagte sie.

"Genau", antwortete er.

Sie streckte die Hand aus und nahm den Datenträger aus seiner Hand.

"Ich werde ihn überprüfen."

Er atmete aus, als hätte er minutenlang die Luft angehalten.

"Und wenn er gefälscht ist", fügte sie beiläufig hinzu, "werde ich dich an deiner Zunge aufhängen und über dem, was von deiner Crew übrig ist, baumeln lassen."

Er hörte für eine Sekunde auf zu atmen. Dann gab er ein angespanntes Nicken.

Sie drehte sich um und ging ohne ein weiteres Wort.

—

Der Kommunikationsvan war zwei Blocks entfernt geparkt, im Schatten hinter einer ausgeweideten Bank verborgen. Er hatte noch Strom.

Drinnen ließ sich Isabella auf den Hauptsitz fallen, schlug ein Bein über das andere und schob den Datenträger in den Konsolenport.

Der Bildschirm erwachte zum Leben.

Kein Text.

Video.

Helmkamera. Körnige, raue Aufnahmen – an den Ecken beschädigt, aber anschaubar.