CHAPTER 357: TU ES. BEGINNE JETZT

Der Raum war still.

Nicht auf die Weise, wie die meisten Menschen sich Stille vorstellen—leer und regungslos—sondern in der Art von Stille, die entsteht, wenn jeder bereits weiß, was gleich gesagt werden wird.

Kein Bedarf zu reden. Kein Bedarf zu fragen. Sie waren hier, weil sich etwas verändert hatte, und der Direktor hatte sie gerufen. Das allein sagte genug aus.

Zwölf Vorstandsmitglieder. Alle anwesend. Nicht auf Bildschirmen. Nicht als Hologramme oder Fernverbindungen. Persönlich.

Diese Einzelheit allein ließ die Dinge schwerer erscheinen. Sie hatten sich seit Jahren nicht von Angesicht zu Angesicht getroffen. Nicht alle zusammen. Aber heute hatten sie es getan.

Dies entsprach nicht dem Protokoll.

Dies war Druck.

Der Direktor saß nicht. Er stand am vorderen Ende des Raumes, eine Hand leicht auf der Ecke des langen schwarzen Tisches ruhend.

Die üblichen Anzeigen des Kriegsraums—Karten, Feeds, Bedrohungsraster—waren ausgeschaltet. Jeder Bildschirm war mit Rauschen gefüllt. Kein Fehler. Keine Funktionsstörung. Das war Absicht.

In letzter Zeit beobachteten zu viele Augen. Zu viele Systeme waren mit anderen Systemen verbunden.

Er wollte keine Projektionen.

Er brauchte sie nicht.

Denn er hatte die Akte.

Ein einzelnes Papierdossier lag vor ihm. Schlicht, unmarkiert. Keine Etiketten. Keine Überschriften. Keine Siegel außer dem, das er persönlich gebrochen hatte, kurz bevor die Besprechung begann.

Er öffnete es.

Sah nicht auf.

Räusperte sich nicht.

Begann einfach zu lesen.

"Ein bestätigtes aktives Tor nahe dem Meeresboden an der südlichen Grabenlinie," sagte er emotionslos. "Einer der Unsrigen erreichte es.

Es gab keine unmittelbare Reaktion, keinen Durchbruch, aber die Struktur beobachtete—nicht ruhend, nicht blind, sondern beobachtend."

Er blätterte mit der gleichen ruhigen Kontrolle um.

"Ein Kind—weiblich. Fünf Jahre alt. Blutlinie zurückverfolgt durch eine ruhende Adelslinie. Bei der Geburt markiert. Nicht von Crescent. Nicht von irgendeiner Standard-Gottheit. Diese bietet keine Segnungen an. Sie beansprucht."

Noch eine Seite.

"Ein Relikt-Kurier. Kein Bewusstsein dafür, was er trug. Erinnerungssplitter. Noch aktiv. Noch warm. Eingeritzt in den Körper eines Kultisten.

Der Scan führte zu einer neuen Stadt—weniger als zehn Jahre alt—direkt über einem halb vergrabenen Tempel erbaut, der älter ist als selbst Crescents historisches Register.

Er schloss den Ordner mit einem leisen Aufprallen, seine Hand noch immer darauf ruhend.

"Dies ist keine Theorie. Dies ist keine Warnung, die auf dem Weg ist. Dies geschieht jetzt. Sie bereiten sich auf einen zweiten Abstieg vor."

Die Worte hallten nicht nach. Der Raum war zu stark verstärkt, zu dicht mit Abschirmungen versehen, um etwas widerhallen zu lassen.

Aber das Gewicht dieser Worte erfüllte dennoch die Luft.

Eine Weile sprach niemand.

Dann lehnte sich schließlich eines der Vorstandsmitglieder vor, die Stimme leise. "Wissen wir, wo sie durchkommen werden?"

Der Direktor nickte. "Zwei wahrscheinliche Eingangspunkte. Einer durch das versunkene Tor. Der andere, durch die Hauptstadt, nutzt die Blutlinie des Mädchens als Ankerpunkt."

Eine weitere Stimme folgte. Schärfer. "Sie planen eine Abfangaktion?"

"Nein," sagte der Direktor ruhig. "Ich plane eine Einladung."

Er klopfte leicht auf den Ordner.

"Wir lassen einen Teil dieser Informationen durchsickern. Nicht alles. Nur genug, um anzudeuten, dass wir etwas Großes entdeckt haben, aber noch nicht aktiv geworden sind.

Wir streuen es durch eines unserer Verlierer-Netzwerke. Mittelstufiger Kontakt. Jemand mit genügend Reichweite, um bemerkt zu werden, aber nicht vertrauenswürdig genug, um als absolut zuverlässig zu gelten."

Er blickte endlich auf, seine Augen ruhig.

"Dann geben wir ihnen etwas zum Nachjagen."

Er trat vom Tisch weg und bewegte sich auf das physische Bedienfeld zu, das an der Wand neben ihm montiert war.

Es gab keine Bildschirme, kein Smartglass, nur altmodische Regler und mechanische Eingaben.

Er drehte einen langsam und brachte eine Karte zum Vorschein. Nicht detailliert und nicht einmal beschriftet.

Nur ein Raster.

Er zeigte auf einen Abschnitt nahe dem Rand der Hauptstadt. Es war eine alte Versorgungszone mit minimaler Überwachung, schwacher spiritueller Dichte und wenigen Patrouillen.

"Dies wird unser Standort sein. Wir werden ihn als mögliche Ritual-Anomalie kennzeichnen. Instabil, flackernde Energie. Etwas, das wertvoll, dringend und verwundbar erscheint."

Eines der Vorstandsmitglieder verengte die Augen. "Eine Falle."

Der Direktor nickte. "Ja. Aber nicht offensichtlich."

Er drückte einen weiteren Schalter.

Die Karte veränderte sich. Hervorgehobene Linien wölbten sich um die markierte Zone.

"Dies werden die Eingangspunkte sein. Konzipiert, um sie hineinzuleiten. Keine Ausgangsmöglichkeit, sobald sie drinnen sind.

Ein Götter-Störungs-Gitter wird über den Umkreis gelegt—eine langsame Ladung, versteckt in der Umgebungsinfrastruktur. In dem Moment, in dem sie sich in der Zone niederlassen, schließt sich das Netz."

Eine andere Stimme sprach. Älter, vorsichtiger. "Das funktioniert nur, wenn sie den Köder schlucken."

"Das werden sie," sagte der Direktor. "Sie haben zu viel Interesse gezeigt, um eine solche Öffnung zu ignorieren. Sie glauben, dass wir noch immer dabei sind, hastig zu reagieren. Noch immer Löcher zu flicken."

Eine Pause.

"Und genau das ist der Punkt. Wir lassen sie das glauben."

Er trat von der Karte zurück und kehrte zum Tisch zurück. Er legte den Ordner sorgfältig ab und strich über den Rand der Seite.

"Es geht nicht nur darum, sie zu fangen."

Er blickte jetzt im Raum umher und sah jedem Vorstandsmitglied der Reihe nach in die Augen.

"Es geht um Einfluss. Wir folgen nicht dem Brett, auf dem sie spielen. Wir zeichnen es neu. Und wenn sie denken, dass sie uns in eine Ecke drängen—dann sollen sie feststellen, dass die Ecke aus Stahl ist."

Noch ein Moment der Stille.

Dann nickte eines der Vorstandsmitglieder einmal.

"Wir beginnen mit der Umverteilung der Mittel. Leise."

Ein anderes folgte: "Wir werden die Koordination der Stadt benötigen—Stromabfälle, vorübergehende Streckensperrungen und umgeleitete Tempelpatrouillen."

Ein drittes fügte hinzu: "Ich werde die Kommunikationsschicht-Maskierung überwachen. Wir wollen nicht, dass jemand das Leck zu uns zurückverfolgt."

Der Direktor nickte einmal.

"Tun Sie es. Beginnen Sie jetzt."

Noch stand niemand auf.

Nicht sofort.

Sie warteten, beobachteten ihn, wissend, dass noch etwas anderes kommen würde.

Er drehte sich zum Fenster des Kriegsraums. Es bot keinen Ausblick auf irgendetwas—nur eine leere Wand. Aber er schaute nicht auf die Wand.

Er dachte durch sie hindurch.

"Sie denken, sie sind voraus," sagte er leise. "Sie denken, wir jagen Schatten. Lassen Sie sie das weiter denken. Lassen Sie sie glauben, dass sie das Timing im Griff haben."

Dann fiel seine Hand locker an seine Seite.

"Und wenn sie schließlich nach dem greifen, was wir ihnen vorgehalten haben—stellen Sie sicher, dass sich die Tür hinter ihnen nicht wieder öffnet."

Die Stille, die folgte, war keine Zustimmung.

Es war eine Hinrichtung.

Und außerhalb der Mauern dieses Raumes begann Crescent sich zu bewegen.

Systeme wurden angepasst. Befehle umgeleitet.

Anfangs sah es nicht nach viel aus.

Verkehrssignale änderten ihren Zyklus.

Versorgungsanfragen wurden umgeleitet.

Wartungsteams wurden neu zugeteilt.

Die Tempelpräsenz begann sich zu verschieben—subtil, leise, wie ein Zufall.

Aber nichts davon war Zufall.

Das Netz bildete sich.