CHAPTER 388: ER HAT VERGESSEN, DASS ARROGANZ NUR FUNKTIONIERT, WENN NIEMAND ZUSIEHT

Die Sukkubus lehnte sich in ihrem Sitz zurück, ihr Körper bog sich wie eine Katze beim Strecken, die Arme hoch über den Kopf gehoben, bis ihre Brust sich fest gegen ihr Gewand presste.

Sie gähnte, als hätte sie alle Zeit der Welt, ein träges Lächeln umspielte ihre Lippen. "Vielleicht," sagte sie mit dieser verschlagenen, singenden Stimme, "oder vielleicht werden sie schnell und hell ausbrennen, wie ein Feuer, das unbeaufsichtigt bleibt.

Wie auch immer, ich werde den Anblick genießen."

Die Elfe ging nicht auf den Köder ein. Stattdessen bewegte sie eines ihrer leuchtenden Spielsteine, langsam und stetig, und platzierte ihn genau dort, wo er sein musste.

Das Brett pulsierte leicht, als der kühnste Stein der Sukkubus aufschrie, einmal zuckte und dann in glitzernde Partikel zerfiel, die zurück ins Holz trieben.

Ihre grünen Augen hoben sich, ruhig und sicher, trafen die ihrer Gefährtin. "Es dauert nicht mehr lange," murmelte sie. "Er hat den Köder bereits geschluckt."

Die Sukkubus schmollte über den Verlust, aber ihr spöttisches Lächeln kehrte fast augenblicklich zurück, ihr Schwanz wiegte sich hinter ihr in einem trägen Rhythmus.

"Umso besser," schnurrte sie, ihre violetten Augen glänzten. "Sie stolpern zu sehen, zu sehen, wie sie glauben, sie würden sich aus freien Stücken bewegen, nur um zu erkennen, dass sie die ganze Zeit bloß Spielfiguren waren – das ist der süßeste Teil."

Danach verlangsamte sich das Spiel. Die Steine bewegten sich noch leicht auf dem leuchtenden Brett, rastlose kleine Dinge, die auf die Hände ihrer Herrinnen warteten, aber keine der Frauen griff nach ihnen.

Ihre Aufmerksamkeit war woanders hingewandert, mehr gefangen von der Schwere in der Luft als von dem Muster auf dem Brett.

Die Sukkubus zwirbelte eine Strähne ihres langen violetten Haares um ihren Finger, ihr verschlagenes Lächeln wurde breiter, als sie beinahe beiläufig sagte: "Weißt du, meine Töchter haben vor langer Zeit aufgehört zu fragen, warum ich nicht direkt eingreife. Wenn ich wollte, würde die Hälfte der Leere bereits schwelen.

Sie halten es für Zurückhaltung. Ich nenne es Geduld... und Vergnügen."

Die Elfe neigte ihren Kopf leicht, ihr glattes grünes Haar glitt wie Seide über ihre Schulter. "Geduld?" sagte sie, ihre Stimme leicht wie Wasser, das über Steine fließt.

"Das ist kein Wort, das die meisten neben deinen Namen setzen würden." Ihre Lippen kräuselten sich leicht, als sie hinzufügte: "Aber ich verstehe. Mein Volk stellt mich auch nicht offen in Frage. Sie ehren mich, verbeugen sich, singen meinen Namen und vergessen doch.

Sie vergessen, was ich war, bevor sie geboren wurden, in einer Zeit, als die Leere nicht so friedlich war wie jetzt."

Sie strich mit den Fingern leicht über das Holz, als wolle sie ihre Aussage unterstreichen. "Ich erinnere mich noch, wie es sich anfühlte, in dieser Ära zu leben, aber das hier nennt mich immer noch jung."

Die Sukkubus lachte tief in ihrer Kehle, ihr Schwanz kräuselte sich wie der einer Katze gegen den Tisch. "Jung, hm? Wenn du jung bist, was sind dann die anderen? Embryonen? Staub?"

Der Mund der Elfe zuckte, ihre Ruhe blieb ungebrochen. "Vergänglich," antwortete sie einfach. "Das sind sie. Vergänglich. Aber selbst vergängliche Dinge hinterlassen Spuren."

Ihre Worte hingen in der Luft, stetig und schwer. Keine sprach mit Prahlerei oder Arroganz, aber jede Silbe trug die Wahrheit dessen, was sie waren – Anker ihrer Art, alte Kräfte, deren Namen nicht oft geflüstert wurden, weil Sterbliche nicht lange genug lebten, um sich richtig an sie zu erinnern.

Dass sie hier waren, war kein Zufall, und es war kein Schauspiel.

Die Sukkubus lehnte sich plötzlich vor, ihr Finger tippte gegen das Brett, ein leichter Rhythmus, der ihr verschlagenes Vergnügen widerspiegelte. "Der Brief," sagte sie, ihre violetten Augen fingen schwache Lichtfunken ein.

"Er wurde überhaupt nicht für ihn geschrieben. Er wurde geschrieben, damit wir sehen können, was er tun würde, wenn er ihn berührt."

Die ruhigen Augen der Elfe verengten sich leicht, als sie ein sanftes Summen von sich gab, ihr Blick glitt kurz über das Brett, bevor er sich wieder hob.

"Und er tat genau das, was wir wussten, dass er tun würde," sagte sie gleichmäßig. "Wie ein Tier, das an seinem eigenen Spiegelbild schnüffelt. Die Tatsache, dass er ihn öffnete, sagt uns alles, was wir wissen mussten."

"Und sagt ihm nichts," fügte die Sukkubus schnell hinzu, ihre Lippen kräuselten sich schärfer. "Ich bedauere ihn fast. Fast. Er glaubt immer noch, sein Thron werfe denselben Schatten wie vor seinem Schlaf.

Er versteht nicht, dass die Leere sich verschoben hat, während seine Augen geschlossen waren."

Ihr Lachen kam glatt und spöttisch, aber es verlief sich in einen sanfteren Seufzer. "Glaubst du, er hat sich überhaupt an die Alten Vereinbarungen erinnert, als dieses Siegel brach?

Oder hat er sich selbst überzeugt, dass es nur ein sterbliches Kind war, das mit Fetzen von Göttlichkeit spielte?"

Die Augen der Elfe schärften sich, ihre Geduld war stetig, aber fest. "Er erinnerte sich. Du konntest es spüren, als die Stille in ihm kälter wurde.

Dieser Brief trug einen göttlichen Hauch von einem der Alten Namen. Alte Schulden. Alte Versprechen. Götter, die sich selten bewegen, aber wenn sie es tun, verneigen sich ganze Zivilisationen."

"Mm," summte die Sukkubus, stützte ihr Kinn auf ihre Handfläche, ihr Schwanz zuckte träge. "Also nicht unsere. Nicht direkt.

Aber trotzdem für uns zu beobachten. Was es besser macht. Wir können zurücklehnen und zusehen, wie er sich auflöst und sich fragt, welcher Geist endlich nach ihm gegriffen hat."

Ihr Lächeln kräuselte sich schärfer, ihre Stimme sank zu einem Flüstern, das nur für die Elfe auf der anderen Seite des Brettes bestimmt war. "Und er löst sich bereits auf. Es hat noch nicht einmal begonnen."

Die Elfe schob einen ihrer Steine über das Brett, nicht mit Absicht, sondern mit Ablenkung, ihre Stimme ruhig, aber fest.

"Er glaubt, er sei ungesehen. Er glaubt, seine Kulte wachsen im Stillen. Aber die Wurzeln dieses Baumes reichen weiter, als seine Arroganz träumen kann.

Jeden Schritt, den er seit dem Erwachen getan hat, jedes Flüstern, das er zu pflanzen versuchte, jeden Sterblichen, den er gebeugt hat – wir haben es beobachtet."

Die Sukkubus lachte leise, hob ihre Hände in gespielter Kapitulation. "Wenn ich solche Streiche spielen würde, würdest du mich jahrhundertelang schelten.

Aber wenn er es tut, zittert die Welt, die Kleriker ringen die Hände, die Sterblichen flüstern von Stürmen." Sie grinste, böses Vergnügen blitzte auf.

"Er hat vergessen, dass Arroganz nur funktioniert, wenn niemand zuschaut."

Der Blick der Elfe wanderte nach oben, zu den endlosen Zweigen über ihnen, wo schwache Lichter wie Sterne glitzerten, gefangen in einem Netz aus Holz.

Ihre Augen wurden etwas weicher, obwohl ihre Worte fest blieben. "Er hat zu lange geschlafen. Das Gleichgewicht hat sich verschoben, während er träumte. Er glaubt immer noch, die Welt wartet dort, wo er sie verlassen hat."

"Und das tut sie nicht," antwortete die Sukkubus schnell, ihr Grinsen wieder scharf. "Was all das so köstlich macht."