CHAPTER 392: DU HAST RECHT. WIE IMMER

Keine der beiden Frauen hatte es eilig, die Stille zu brechen. Sie mussten es nicht. Sie hatten lange genug gelebt, genug getragen, genug gesehen, um zu verstehen, dass Stille ihre eigene Bedeutung hatte.

Es war keine Leere. Es war keine Abwesenheit. Manchmal war Stille voller als Worte und trug alles, was sie nicht sagten, auf eine einfachere, beständigere Weise, als es laut auszusprechen.

Die wichtigen Worte waren bereits früher gesprochen worden, und der Rest hing nun wie zu schwere Fäden zwischen ihnen in der Luft, die nicht durchschnitten werden konnten.

Zwei Mütter, zwei Hüterinnen von Geheimnissen, die niemals niedergeschrieben werden konnten, saßen zusammen in diesem Arbeitszimmer.

Sie waren nicht nur durch gemeinsame Macht oder durch Umstände verbunden, sondern durch etwas Tieferes.

Durch dasselbe Gelübde, das keine von beiden je laut ausgesprochen hatte, das aber beide bis ins Mark trugen: ihn zu beschützen und die Mädchen zu beschirmen, die bald keine andere Wahl haben würden, als in denselben Sturm zu gehen.

Das Arbeitszimmer nahm diese Stille auf eine Weise auf, wie es nur alte Räume konnten. Die Steinmauern hielten sie fest, die Regale ließen sie in die Buchrücken sinken, und die Luft selbst schien schwerer zu werden.

Die Kerzen brannten niedriger, während die Nacht sich in die Länge zog, ihre Flammen neigten sich leicht, als wären selbst sie müde.

Der unberührte Wein in ihren Kristallgläsern fing das wenige verbliebene Licht ein und glänzte wie Teiche aus dunkelrotem Glas.

Die Zeit verstrich langsam, in Abschnitten, die nicht gezählt werden mussten, bis schließlich der Morgen sich seinen Weg nach innen erzwang.

Blasses Licht kroch durch die hohen Fenster des Nocturne-Herrenhauses, glitt in dünnen Linien die Steinwände hinab und milderte die scharfen Kanten des Raumes.

Die Sonne beleuchtete die alten Siegel, die tief in die Wände gemeißelt waren, verfing sich in den Rillen und ließ sie lebendig erscheinen, als würden sie schwach mit eigenem Atem pulsieren.

Es war eine langsame Veränderung, aber eine wirkliche. Die Last des Krieges, der Karten und endlosen Berechnungen ließ nach, ersetzt durch etwas Kleineres, Ruhigeres und Vertrauteres.

Es war, als würden selbst die Schutzsiegel, die normalerweise so wachsam und angespannt waren, sich entscheiden, für eine kleine Weile zu ruhen. Schlachten konnten für eine Stunde warten.

Lilith saß mit dem Rücken zum Fenster. Ihre Haltung hatte sich im Vergleich zum Vorabend gelockert, und ihre Schultern entspannten sich, obwohl ihre natürliche Schärfe sie nie ganz verließ.

Sie hielt eine Porzellantasse mit dampfendem Tee in der Hand. Der leichte Blumenduft stieg in die Luft und durchschnitt den trockenen Geruch von Pergament.

Im Morgenlicht wirkten ihre purpurnen Augen noch immer wild, aber die Helligkeit milderte sie genug, dass sie für jemanden, der sie nicht gut kannte, fast sanft aussehen könnten.

Elowen saß ihr gegenüber. Die Strähnen ihres silbergrünen Haares fingen das Sonnenlicht ein, bis sie wie Tau auf Gras schimmerten.

Sie lehnte mit natürlicher Leichtigkeit an der Armlehne ihres Stuhls und hielt ihren Tee behutsam in beiden Händen.

Sie hatte eine Art, jede Bewegung natürlich und gefasst wirken zu lassen, selbst wenn sie sich nicht bemühte.

Der Duft von Tee vermischte sich mit der schwachen Wärme der Morgensonne auf altem Holz, und der Raum strahlte eine Wärme aus, die die ganze Nacht gefehlt hatte.

Zunächst sprachen sie nicht. Aber diese Stille war nicht schwer wie die zuvor. Diese war leicht, fast angenehm, die Art von Stille, die entsteht, wenn zwei Menschen einander genug vertrauen, um den Raum nicht füllen zu müssen.

Die Gedanken beider schweiften ab von Schutzsiegeln, Karten und dem Flüstern von Göttern. Stattdessen wanderten sie zu kleineren Dingen, zu der Art von Gedanken, die die Stürme erst lebenswert machten.

Elowen durchbrach schließlich die Ruhe. Ihre Stimme war wärmer als in der Nacht zuvor und trug den Stolz, den nur die Stimme einer Mutter haben konnte.

"Sie waren wieder spät auf," sagte sie, ihre Lippen leicht nach oben gebogen. "Die Zwillinge. Sie haben ihre Orientierungsakten über dem Tisch ausgebreitet, als würden sie lernen."

Liliths Augen glänzten leicht bei diesen Worten, und ihre Mundwinkel verzogen sich zu einem Schmunzeln, das Belustigung und eine stille Art des Wissens enthielt. "Sie taten nur so, nicht wahr?"

Elowen nickte kaum merklich und verbarg ein Lächeln hinter dem Rand ihrer Tasse, bevor sie diese wieder senkte. "Sie haben mehr geflüstert als gelesen," gab sie zu, der leichte Humor in ihrer Stimme war deutlich. "Und du weißt, worüber."

Lilith gab ein leises Brummen von sich. Sie schwenkte ihren Tee leicht in der Tasse, beobachtete, wie die Flüssigkeit in sanften Kreisen wogte, und nahm dann einen gemessenen Schluck.

"Zumindest flüstern sie über ihn," sagte sie schließlich, "und nicht über die nutzlosen Adelssöhne, von denen sie in Astralis umgeben sein werden. Das ist zumindest eine Gnade."

Ihr Schmunzeln blieb bestehen, scharf wie immer, aber mit etwas berührt, das echter Belustigung nahe kam.

Elowen ließ ihr Lächeln diesmal offener werden. Sie stützte ihr Kinn auf eine Hand und wirkte fast entspannt. "Eine kleine Gnade, ja," sagte sie. "Aber eine, die ich annehme."

Liliths Blick wurde nur leicht sanfter, gerade genug, dass ihre Augen fast nachdenklich statt kalt wirkten.

"Die Mädchen... sie sind nicht wie die anderen. Und vielleicht ist das, was mir am meisten Sorgen macht. Astralis nährt sich von Gleichheit, vom Heranziehen der nächsten Generation vorhersehbarer Bauern.

Und sie werden alles andere als das sein."

Elowen senkte ihren Blick auf ihre Tasse, ihre Finger strichen leicht über das Porzellan. "Ich weiß. Aber genau deshalb werden sie gedeihen.

Du weißt so gut wie ich, dass sie in Stürme treten werden, ob wir es erlauben oder nicht. Das Beste, was wir tun können, ist sicherzustellen, dass sie nicht blind hineintreten."

Liliths Nägel tippten gegen den Tisch, langsam und gleichmäßig, bevor sie schließlich leicht nickte.

"Du hast Recht. Wie immer." Ihre Stimme klang nicht bitter, als sie es sagte. Nur ergeben, als wüsste sie die Wahrheit bereits, müsste sie aber trotzdem laut ausgesprochen hören.

Das Sonnenlicht kroch weiter in den Raum, fiel über den Tisch und ergoss sich auf die polierte Oberfläche.

Von den beiden Teetassen stiegen kleine Dampfströme auf, die sich sanft in der Luft kräuselten. In diesem Licht sah das Arbeitszimmer nicht wie ein Kriegsraum aus.

Es sah wie ein Zuhause aus, und für diese kurze Zeitspanne war das genug.

Keine der beiden Frauen sprach für lange Zeit wieder. Sie mussten es nicht. Die Stille, die den Raum nun erfüllte, war sanft, von der Art, die sich stundenlang ohne Anspannung ausdehnen konnte.