CHAPTER 402: ICH KANN DAS DIE GANZE NACHT DURCHHALTEN

Einen Moment lang sah die Plattform wie eine Stadt aus niedrigen Hügeln aus. Lilith lief einen Grat hinauf und kam auf der anderen Seite herunter, als ob die Veränderung für sie gemacht worden wäre.

Elowen trat in die Niederung dazwischen, und die Niederung wurde zu einer Mulde. Wurzeln wie Rippen erhoben sich um sie herum.

Pfeile aus Licht trafen die Rippen und blieben dort zitternd stecken, lösten sich dann in Saft auf.

"Ich kann das die ganze Nacht durchhalten," sagte Lilith.

"Ich auch," sagte Elowen. "Aber das wusstest du, bevor wir anfingen."

Eine Weile gab es kein Geplänkel mehr. Der Kampf wurde wieder intensiver. Liliths Klingen-Horizont zog in langen, sauberen Schwüngen über die Welt, die schnitten und nicht schleppten.

Elowens Speer-Frage hob und senkte sich und erhob sich wieder, niemals müde, niemals schlampig. Wo Klinge und Speer aufeinandertrafen, schrie die Arena.

Der Schrei rollte über die Siegel hinaus und kam als Druck von außen zurück. Etwas Uraltes lehnte sich herein, um zu lauschen. Es sprach nicht. Es atmete nur.

Lilith spürte es und ignorierte es. Sie spaltete ihren Schleier in Fäden und webte sie zu Netzen, die Äste fingen und sie seitwärts in Knoten zogen, die mehr Seiten hatten, als die Geometrie erlauben sollte.

Elowen spürte den gleichen Druck und ignorierte ihn. Sie verwandelte den im Netz gefangenen Ast in eine Wurzel, die schwerer wurde, wenn man an ihr zog, und leichter, wenn man sie in Ruhe ließ.

Das Netz lernte diese neue Regel und sackte zusammen, bis sein eigenes Gewicht es zu Fall brachte.

Lilith versuchte es erneut mit Worten. "Er wird in diese Prüfung gehen und lächeln, als könnte ihn nichts überraschen."

Elowen ging nicht auf den Köder ein. "Er wird in diese Prüfung gehen und seine Versprechen halten."

"Und du wirst draußen vor der Tür warten," sagte Lilith.

"Ja," sagte Elowen.

"Gut," sagte Lilith, und sie meinte es ernst.

Die Spiegel begannen, wirklich zu schneiden. Einer brach am Himmel auf, und eine lange Klinge aus Glas glitt mit der Spitze voran herab. Sie traf den Boden und drang bis zum Heft ein.

Der Boden um sie herum kräuselte sich wie Wasser, wenn man einen Stein hineinwirft. Die Welle drehte Wurzeln auf die Seite und ließ Flüsse sich zu engen Spiralen krümmen.

Elowen drückte ihren Fuß nieder, und die Welle ging als Schauder durch sie hindurch und zog weiter, ohne den Stamm zu berühren.

Lilith kicherte leise. "Stur."

"Verwurzelt," korrigierte Elowen.

Die Armee kehrte zurück, diesmal nicht in Reihen, sondern als ein Sturm einzelner Kämpfer. Eine Frau mit einem Tamburin aus Spiegeln schüttelte es einmal, und jedes Rasseln schlug ein Loch in die Luft.

Ein Mann mit einem Buch las zwei Zeilen, und die Szenerie um ihn herum gehorchte der Grammatik dieser Zeilen, bis das Buch geschlossen wurde.

Ein Kind ganz ohne Waffe neigte seinen Kopf, und die Plattform vergaß für drei Herzschläge die Schwerkraft.

Der Sturm von Kämpfern stürmte vor und faltete sich zurück, stürmte vor und faltete sich zurück, immer im Wandel, niemals anhaltend.

Elowen antwortete mit einem Obstgarten. Bäume wuchsen in einem Ring, klein im Vergleich zum Lebensbaum, schnell und niedrig, jeder ein wenig anders.

Ein Baum trank Licht. Einer trank Klang. Einer trank Bewegung. Einer trank Zweifel. Der Sturm lief durch sie hindurch und verlor kleine Teile von sich selbst.

Das Rasseln des Tamburins erreichte den Obstgarten, und der Klang starb, bevor er auf Blätter traf. Die Grammatik des Buches fand neue Regeln unter ihren eigenen Seiten versteckt.

Die Neigung des Kindes traf auf die bewegungstrinkende Rinde und erstarrte, verwirrt und dann lachend, und dann lief es weiter, als wäre die Stille ein Spiel gewesen, was es vielleicht auch war.

Lilith lächelte ein wenig über den Obstgarten. "Ich habe mich gefragt, ob du diesen Trick noch benutzen würdest."

"Ich bewahre die guten Dinge," sagte Elowen.

Die versiegelte Welt gab eine weitere Warnung, diesmal schärfer. Schutzsiegel flammten am Rand auf wie ein Ring von Fackeln, die sich darauf vorbereiteten zu erlöschen, wenn dies weiterginge.

Elowens Haar erhob sich in einem Wind, der nur aus Essenz bestand. Liliths Schleier flammte an seinem Rand und wurde fast weiß. Keine von beiden verlangsamte sich.

Wenn überhaupt, machte der Anblick der Schutzsiegel sie beide ehrlich darüber, warum sie noch hier waren.

Sie mussten es wissen, und es gab keinen anderen Ort, an dem sie es wissen konnten, ohne etwas zu verbrennen, das sie nicht reparieren konnten.

"Letzter Austausch," sagte Lilith, und ihre Stimme war fast sanft.

"Vorerst," sagte Elowen.

Sie bewegten sich gleichzeitig. Lilith packte jede Scherbe des Himmels in eine einzige Ebene und bog sie. Sie wurde diesmal nicht zu einer Klinge.

Sie wurde zu einer Tür ohne Scharniere, einer harten Seite, die schließen und verschließen und der Welt befehlen konnte, innerhalb des Randes zu bleiben. Sie schwang die Seite herab, und sie versuchte, die Arena zu schließen.

Elowen nahm jeden Ring von Wurzeln um sich herum und drehte sie zu einem einzigen Band. Das Band sah nicht schwer aus, aber als es sich bewegte, sackte die Leere darunter ein.

Sie hob es wie einen Schild, und es traf auf die sich schließende Seite. Die Seite traf auf das Band. Der Aufprall explodierte nicht. Er summte. Das Summen lief in die Knochen und kam als Schmerz zurück.

Der Schmerz lief in die Erinnerung und kam als Licht zurück. Das Licht lief in den Schatten und kam als Regen zurück.

Der Regen fiel ohne Wasser. Er fiel als Verstehen. Die Arena wusste nicht, was sie damit anfangen sollte, und so schrie sie.

Der Schrei kam jetzt nicht aus Schmerz. Er kam von zu viel Wahrheit an einem Ort.

Risse strahlten wie ein Stern aus. Die Obstgärten bebten. Die Armee ging auf ein Knie, denn selbst Illusionen respektieren bestimmte Klänge.

Die Flüsse falteten sich gegen Wände aus Dornen, die Dornen verneigten sich, und die Flüsse verneigten sich zurück. Lilith entblößte ihre Zähne.

Elowens Augen leuchteten hell wie Mondlicht auf einem See. Sie hätten weitermachen können. Beide hatten noch Atem übrig. Beide hatten noch Willen übrig.

Beide hatten Stolz und eine stille Liebe für die Stärke der anderen, was sie härter zupacken ließ, denn das ist es, was Respekt verlangt.

Sie waren dabei, das Siegel zu brechen.

Zwei Auren kamen herab.

Sie fielen nicht. Sie kamen an, wie eine Flut ankommt, mit Druck und ohne einen Punkt, den man durchbohren konnte, um sie zu stoppen.

Die erste war kühl und klar, wie die Luft über einem hohen See, der nie eine Stadt gekannt hat. Sie roch leicht nach grünen Dingen und silberner Rinde.

Die zweite war warm und dunkel, wie ein Raum mit geschlossener Tür und zugezogenen Vorhängen, wo Kerzenlicht die Augen aller weicher erscheinen lässt.

Sie roch leicht nach Wein und Tinte. Beide Auren waren alt. Beide waren schwer. Beide waren vorsichtig.